Vou ser gorda para sempre

Ontem tive o segundo treino da semana. A dada altura do treino reparei, enquanto suava em bica e dava saltos e saltinhos, que já tinha feito mais de 60 flexões. Logo eu, que quando comecei estes treinos, há cerca de meio ano, fazia 10 flexões e morria... Senti um imenso orgulho em mim mesma. Continuei. Os treinos têm incidido essencialmente na zona abdominal (#operaçãobikini), mas não deixamos pernas e braços de fora e tem sido normal passar os dois dias seguintes com mil dores. Posso não andar a portar-me tão bem com a comida como devia (sim, continuo com os acessos de gula), mas sinto-me bem e com os músculos do corpo todos trabalhados. Os números da balança ainda estão longe dos 58 desejados, eu sei, mas não tenho feito disso obsessão.

Acabou o treino. Vim para casa. Vestia uma t-shirt em forma de "V", justa na zona do peito e larga na zona de baixa, e calças justas. Sentia-me bem, mesmo com os quilos que sei que ainda tenho a mais. Cruzei-me com uma pessoa que não via há meio ano, isto é, quando eu estava grávida. A dada altura, diz-me essa pessoa:

- Estás mais gorda!

- Estou? Pois... Fui mãe...

- É, estás mais cheiinha.

- É normal, acho eu. Da outra gravidez também fiquei, mas depois fui ao sítio. Vamos ver...

- Pois, mas agora estás mais gorda que da outra vez!

Sim, foi tal e qual isto.

Uma pessoa normal vai para casa, depois dum comentário destes, fica deprimida e faz greve de fome, certo?

Eu? Eu pensei "não posso voltar a usar t-shirts em V!", liguei o modo negação, tomei um banho e vim atacar esta caixa de macarons que o meu querido marido, chegado de Paris em trabalho, me trouxe. Eram 8. Hoje há 2.

Vou ser gorda para sempre.